¿Dónde está mi capa? –Me preguntaba mientras el banco cerraba mi cuenta. ¿Y mis botas, y mi sombrero? –cuando entregué las llaves de mi apartamento.

¿Dónde está mi espada? –Me asombraba mientras pequeños grandes hombres dominaban el mundo, con sus especies. ¿No había nacido para ser un héroe?

Me preocupé de todo ello al observar un cielo azul, claro, de aquellos veranos de la infancia, donde no conseguía detectar mis sueños, ni tampoco en sus estrellas. Quería recuperar el hambre por colorear la tierra, haciendo malabarismos en la cuerda floja de las angustias y ansiedades de una sociedad rota entre sus deudas y cada uno de sus individuos.

Buscaba en la luna la sonrisa de las plazas llenas, de las campanas, los niños y el olor del puerto y las aceras; donde la nostalgia de antaño comía caracoles en salsa de menta con mi abuelo. Buscaba en la autopista los restos de los laberintos de las callejuelas que mostraban en cada esquina a un vecino que recordaba las intimidades de los aldeanos. Buscaba en internet, en la radio y en la televisión los rumores que mi abuelo me contaba de su pueblo andaluz, del mercado abarrotado, del grito en el café, del destierro del futbolín.

Buscaba hasta en el cementerio los restos de un acuerdo que tenía con mis ancestros, por el que nos cuidaríamos y yo sería un héroe de capa y platero.

Escarbé en una tumba vacía, encontrando en su silencio las angustias de una generación que gritaba por ser reconocida, que quería viajar sin maletas definitivas, y alimentar a sus vecinos aportando sus talentos de moldear ilusiones, sin tener que explotarlos en Alemania o Inglaterra.

Quería, a fin de cuentas, fabricar un cuento nuevo, recuperar el infinito y el abrazo de las ilusiones de mi pasado. Quería desistir de los trofeos prometidos, y sentirme libre, sin venganzas que saldar en mis resacas, recordando la dulzura de hornear y vivir en el pan y la chapata de cada día, de recuperar la belleza de pintar en nuestra juventud un infinito presente.