¿Será ella, la mujer que baja por la escalera mecánica del centro comercial, la mujer que conociste hace cuatro años, la que dejaste en el punto cero, meridiano de Grenwich, suspendida en el vacío de las ilusiones muertas, fenecida con el corazón                                                                                                        acelerado,

acelerado

con los párpados 

caídos, como   hojas 

                                                                       de

                                                                                               otoño?

¿Será ella la mujer a la que un día robaste el alma, a la que un día robaste la vida, a la que un día robaste de sí misma, de su propia familia, de sus tres hijos, de su marido, para escuchar cómo se perdía el eco de su voz en el pozo de tus soledades?

¿Será ella, la mujer en la que pensaste, pensaste, pensaste, pensaste, pensaste, pensaste, pensaste, pensaste, día y noche, despierto, dormido, en la duermevela, en la vigilia, en la locura y en la cordura, en la serenidad y en la embriaguez hasta que la muerte te separe, la mujer cuya ausencia te puso los pies descalzos al borde del precipicio, negro por la izquierda, negro por la derecha, negrura al frente y bajo, sólo, la luz, nigérrima también, de la única esperanza, la del fin del dolor?

¿Será ella la mujer que imaginas desnuda en la escalera mecánica con la desnudez angelical, carente de sexo, de la primera vez que la viste en tu casa, nerviosa como una colegiala, no por el pecado de la infidelidad, no por el agravio a sus hijos, no por la falta de experiencia, sino porque tenía miedo a no gustarte, a no ser bastante buena par ti?

¿Será ella la mujer que se acerca, la que te coge de las manos, la que olía a madre y a sexo, la que intenta esbozar las palabras guardadas durante años de espera, pero que, aun así, arranca a la garganta cuatro piedras de valor?

cuánto tiempo ha pasado, Germán,

mucho tiempo, es verdad, Carla

¿y qué has hecho tú durante este tiempo?, supongo que has seguido conquistando mujeres, rompiendo vidas y maltratando sentimientos.

no, Carla, solo he estado allí.

¿dónde es allí?

mira, allí, en el precipicio, con los dedos en

el aire,

preguntándome una y otra vez por qué.

por qué, qué.

por qué te dejé aquella tarde, por qué te dije que había otra mujer, por qué quise dejarte

¿Será ella, la mujer que silencia tus labios con el dedo, la que posa su cabeza en tu cabeza, una mariposa sobre una pelota de estiércol, y te besa ora suave, muy suave, como si la fuerza de la levedad fuera la única capaz de librarte del miedo?

¿qué temes, Gemán?

lo que siempre temí: enamorarme, depender.

¿Será ella, la mujer que aterriza en tu lengua y juguetea entre los dientes, como escondiéndose entre estalactitas y estalacmitas, la que te agarra del pelo de la nuca como si deseara arrancarlo, la que te muerde dentro de la boca, en el velo del paladar, en la garganta, en el hipotálamo?

¿y ahora?

ahora qué.

¿qué sucederá con nuestro futuro?

¿estarías dispuesta a que todo volviera a ser como antes?

¿Será ella, la mujer burbuja, pompa, la mujer que baja, te mira de soslayo, indiferente, la que apresura el paso y sigue su camino, muy vestida, con los sentimientos debajo de la gabardina y… desaparece?

¿Cuántas llevas?

Has perdido la cuenta.

¿Cuándo regresará de nuevo? ¿Dónde la verás la próxima vez? ¿En un puente, en plena calle, en tu cama, con la desnudez demoníaca de cada-una-de-las-noches-de-los-últimos-cuatro-años desde que recibiste la noticia de que a ella, a ella sí, la tristeza la había abocado al fondo del precipicio, allá donde la negrura no conserva ni la nigérrima luz de la esperanza?